Хроника смертельной осени - Страница 182

182

– Именно. И если ты не собираешься помогать нам, то забирай свою жену и убирайся вон! – вконец разошелся испанец.

– Мигель! – ахнула Анна. – Что ты говоришь?

Он вложил ей в руку пистолет:

– Стреляй! Ты же именно этой минуты ждала так долго?

Анна сжимала холодную черную смерть сведенными судорогой пальцами. Казалось, время застыло – как неподвижно застыли и люди в подвале. Олег открыл глаза и обвел всех усталым взглядом. Он услышал последние слова Мигеля.

– Стреляй, Анна, – хрипло проговорил он. – Стреляй. И пусть все закончится.

– Ты действительно думаешь, что обретешь покой после того, как убьешь человека? – Булгаков обратился к Анне.

– Я не знаю, – прошептала она, не в силах отвести взгляда от залитого кровью лица Олега, а видела вместо него Антона, бледного, покрытого испариной, таким, как она запомнила его в последние минуты жизни. Что бы сказал он? Как бы он поступил? Какое бы решение принял?

– Антон хотел покончить со мной, – Олег как будто услышал ее трагические мысли. – Его смерть была напрасной случайностью. Мне не следовало ему мешать…

Анна тяжело вздохнула и отвернулась, но Олег снова окликнул ее:

– Анна… Я хочу тебе рассказать, что произошло после того, как пистолет выстрелил…

…Выстрел прозвучал – не прогремел, а сухо щелкнул под сводом галереи Place des Vosges. Антон вздрогнул всем телом и тяжело навалился на Олега.

– Черт, – прохрипел он. – Ты меня убил…

– Дьявол, – Олег почувствовал, что под куртку ему льется что-то густое и горячее. – Ты с ума сошел… я не мог тебя убить – пистолет в твоей руке…

Антон не ответил, а только глухо вскрикнул. Он отпустил горло бывшего друга, которое сжимал левой рукой и откинулся на спину. Олег сел, потирая шею. Потом он посмотрел на свою руку, ему пришлось поднести ее к близоруким глазам – длинные пальцы были в чем-то темном и липком.

– Проклятие! – воскликнул он, кидаясь к Антону, который лежал на стылых плитах и прерывисто дышал. Беретту он наконец выпустил, и она валялась рядом.

– Что ты наделал! – заорал Олег, в панике шаря по карманам куртки. Наконец он нашел, что искал – телефон – и набрал номер экстренной помощи.

– Place des Vosges, la maison de thé «Carette». Человек ранен. Пулевое в живот, – он быстро отключился и снова склонился над Антоном. Тот смотрел на него помутневшим взглядом.

– Ну что? – еле слышно прошептал он. – Ты доволен?

– Нет, – со злостью ответил Олег, срывая с шеи Антона кашемировый шарф. – Не доволен, мать твою. Кто тебя учил обращаться с оружием?

– У тебя забыл спросить, – губы Ланского задрожали. – Что же ты за исчадие ада?..

Олег прижал сложенный шарф к ране на животе Антона. Он прекрасно понимал, что все бесполезно, и жить Антону Ланскому осталось от силы час – полтора и помочь ему не сможет никто – даже самый искусный хирург. Отвратительная, крайне болезненная рана – все кончится перитонитом, и надежды нет никакой. Вдали послышалось завывание сирены – не прошло и пяти минут после его звонка. Пора уходить – байк припаркован всего в нескольких шагах.

– Мне надо идти, – Олег поднялся с колен. – Прощай, друг.

– Я тебе не друг, – прохрипел Антон. – Будь ты проклят…

– Я отдал себе отчет, что произошло, лишь опрокинув в себя две порции коньяку в ночном баре… Нет, не так… Сначала я спустился в туалет. Я взглянул в зеркало и увидел, что весь в крови – крови Антона… Когда я смывал с себя его кровь – вот тогда и осознал до конца, что случилось. А осознав – первым моим желанием было снова сесть на байк, разогнаться до двухсот и впечататься в какую-нибудь стену на полной скорости…

– Жаль, не впечатался, – подал голос Мигель, но Олег даже не взглянул в его сторону. – Потом, в хлам пьяный, я выехал за périphérique и понесся в сторону Орлеана – выжимал из байка все, что мог…

– А потом? – тихо спросила Анна.

– А потом у меня кончился бензин. Бросив байк, я побрел обратно в Париж… Под утро меня подобрала какая-то машина и довезла до станции RER.

Олег закрыл глаза и отчетливо вспомнил, как сначала он с ожесточением пинал бесполезный, но ни в чем не повинный байк, а потом разрыдался, и под проливным дождем, шатаясь от коньяка и горя, поплелся по автостраде…

Анна тоже вернулась памятью в то страшное утро. Вспомнила, как она сидела в приемном покое парижской больницы и пыталась осмыслить то, что Антона больше нет, вспомнила, как задыхаясь от ненависти, поняла: отныне нет ей покоя, пока она не отомстит за свою поломанную жизнь…

– Серж, – позвал Олег, и Булгаков повернулся на его голос. – Прости меня за Алену… если сможешь.

– Бог простит, – буркнул Сергей.

Ему было недосуг выслушивать исповеди Рыкова и отпускать тому грехи. Он все еще не имел представления, как действовать дальше. Может ли он рисковать безопасностью Катрин и Анны – ведь Мигель вот-вот начнет стрелять, непременно начнет.

– Передай Аликс, прошу тебя… Я хочу, чтобы она вышла замуж за того полицая, за Виктора… Скажи ей, что это было мое последнее желание. А ему не говори… не надо.

– Пора заканчивать дешевую мелодраму, – Мигель презрительно смерил Олега взглядом. – Сдается мне, не спрашивал ты о последнем желании ни орловских шлюх, ни Алену… Анна, а тебя он спрашивал о последнем желании?

– Нет, – прямо ответила она. – Он только поинтересовался, что заставило меня предать Антона, изменив ему с тобой.

– Во-от значит, что ему было интересно, – задумчиво протянул Мигель. – И что ты ему ответила, любопытно?

– Ничего, – Анна не могла оторвать глаз от Олега, хмуро слушавшего их. – Я и сейчас не знаю ответа на этот вопрос… который не перестаю себе задавать все чаще и чаще…

182